A volta ao mundo em 80 museus - 3. Museu da Loucura em Barbacena

Um belo texto da grande amiga e colega de UFMG, professora da Escola de Belas Artes, Rita Lages Rodrigues, a quem agradeço a colaboração. A ideia da série "A volta ao mundo em 80 museus" começou justamente em conversas informais, nas quais sempre me pareceu ser absolutamente possível que o convidado a publicar pudesse imprimir sempre seu traço personalíssimo na escrita, falasse livremente mesclando razão e emoção como bem entendesse. Eu e ela dividimos a coordenação de um grupo de pesquisa e nesse momento estamos lendo A sociedade sem relato, de García Canclini, que traz justamente uma reflexão sobre a possibilidade de pensar a partir de entrecruzamentos entre as ciências sociais e as artes. O que ela escreveu inseriu nessa equação também os traços da memória social e da experiência particular, e sendo assim atingiu em cheio o que eu desejava desde o início. Eis aí:

Histórias de família.

Ontem foi dia de visita. Em Barbacena, há muito desejava conhecer o Museu da Loucura*. Pensava nas pessoas retiradas de sua humanidade e jogadas no inferno, para ser purgatório haveria de melhorar muito. Imaginava o sofrimento, compadecia-me das almas, o discurso científico de choques e lobotomia contra o afeto e a existência. Mais de cem anos atrás, meu bisavô esteve internado por 10 anos na Colônia, menos dolorosa a palavra colônia do que asilo ou manicômio ou hospício ou casa de loucos. Não sei se como interno pagante ou indigente. Se indigente, obrigado a trabalhos forçados, escravos do século XX. A loucura não permite direitos. Por dez anos sem receber visitas. Por 10 anos. Entendi ainda mais minha avó e seu afeto imenso, apesar da dureza, por minha Tia, também posta na caixinha da loucura. Nunca permitiu internação da filha. Imaginei esse bisavô vivendo à margem, retornando após 10 anos por decisão do genro que havia resolvido ir buscá-lo. Minha bisavó já com 4 ou 5 filhos, o mais novo da idade do tempo do bisavô na Colônia, que, após o retorno do marido, engravidou duas vezes mais, tendo meu pai dois tios temporões. Pensei muito nela, na sua lida na roça, na minha avó e duas irmãs que levaram à frente a sobrevivência da família. Parece que meu tio avô não queria muito saber do trabalho. Foram as mulheres a levarem a pequena propriedade nas costas. Meu bisavô retornou e teve vida após a internação. Não sei qual marca ficou em sua alma. Nem consigo imaginar.
No segundo andar do Museu engasguei existência. Até então havia sido forte - pra quê?- mas ao ver as fotos das reportagens de 1961 e 1978 os olhos e a voz não aguentaram, os olhos cheios d'água e a voz embargou pelo pranto, o fôlego se perdeu, falaram forte ao espírito. Saí de lá tentando racionalizar a dor e o sofrimento. Ainda não consegui. Não vou conseguir nunca. O afeto que nos constitui.

* as imagens incorporadas são de autoria do blog Vida sem paredes, a quem agradecemos o contato e cumprimentamos pelo ótimo trabalho.